Parangos est né d’un vertige.

Celui qui surgit lorsque l’on se demande ce que devient la liberté, une fois libérée de ses chaînes les plus fondamentales : la faim, le sommeil, et la peur de la mort.

Lorsque le corps cesse d’imposer ses limites, reste-t-il encore quelque chose à quoi se heurter ?

Dans le monde de Parangos, les siècles s’écoulent comme des vagues.
Des cités s’élèvent, des empires s’unifient, des croyances se forgent, puis se fissurent, s’érodent, et périssent.

À chaque époque, les sociétés conviennent de lois pour se protéger, de récits pour se rassurer, et d’idéaux pour justifier ce qu’elles s’apprêtent à perdre.

La liberté y apparaît tour à tour comme une promesse, un fardeau, une arme, parfois même comme une illusion. Elle circule entre les individus et les peuples, se transforme au contact du pouvoir, se fragmente lorsqu’elle cherche à s’imposer.

Parangos n’est pas une saga qui juge.

C’est une histoire qui observe, patiemment, ce que deviennent les idées lorsque le temps leur donne raison — ou les trahit.

Pensée comme un périple à travers les siècles, cette œuvre explore les équilibres fragiles entre les libertés d’un individus, celles des autres, et les structures que l’on érige pour les contenir, ne sachant jamais vraiment laquelle de ces trois variables cèdera en premier.

Parangos ne propose pas de réponses, elle accompagne un questionnement.

Elle invite à devenir une terre de pensée, un paysage immuable, qui accepte l’inconfort, le doute, sur la longueur, et à laisser les questions qu’elle soulève résonner bien après que les pages ne se soient refermées.

C’est une invitation à réfléchir, sans cesser de rêver…